dias de espera

 

foto, 2019, j

it 

has

been

proven

that

the

eyes

don't 

see-

oh

not 

again

a crazy

looking

for

fame

framing

the eyes

2021, j

music

Because I Could Not Wait For Death

Dakota Suite

https://youtu.be/bqRxsAMl2dw

Herdeiros somos destas grades, onde a luz nos encerra e nos projecta como sombras. No mais íntimo do silêncio, a palavra labora incógnita, quase órfã. 

Album: Chants Juifs 1996

Violoncelle: Sonia Wieder Atherton
Piano: Daria Hovora
Arrangements: Jean François Zygel

https://youtu.be/WEPJ5zaA6kU

j'écoute tout
le silence la douleur
le vent qu'invente
ma brûlante blessure

où gît maintenant
tout ce qu j'ai vécu?
2015



são estas as palavras
que na alma cravas
 pregos enferrujados
de obras abandonadas

Constantine Cavafy : Ithaca (with Elli Lambeti & Mark Isham)

Escrevo palavras como torpedos
e morro por dentro dos segredos
nos escuros recessos dos suores frios.
A mão cava crava veias no corpo
no escuro mar de te amar -
nada tenho já para dar
a não ser a demência de não te olhar,
vértice de todos os lugares
lagar de todos os mostos de todos os rostos.
Sonho e deponho o que sonho
no breve abrir dos armários
escurecidos na naftalina-
e a tua mão gadanha  de carne
repousa quase morta no meu silêncio.
Gundín Estevz

Esta mão que escreve a ardente melancolia

da idade

é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,

que à imagem do mundo aberta de têmpora

a têmpora

ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra

a sua queimadura desde os seus recessos negros

onde se formam

as estações até ao cimo,

nas sedas que se escoam com a largura

fluvial

da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas

e o silêncio todo branco.

Os dedos.

A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua

alumia-se: O mel escurece dentro da veia

jugular talhando

a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se

a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas

obscuras, essa lua

tece as ramas de um sangue mais salgado

e profundo. E o marfim amadurece na terra

como uma constelação. O dia leva-o, a noite

traz para junto da cabeça: essa raiz de osso

vivo. A idade que escrevo

escreve-se

num braço fincado em ti, uma veia

dentro

da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta

da figura cavada

no espelho. Ou ainda a fenda

na fronte por onde começa a estrela animal.

Queima-te a espaçosa

desarrumação das imagens. E trabalha em ti

o suspiro do sangue curvo, um alimento

violento cheio

da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força

desde a raiz

dos braços a força

manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda

fechada, a límpida

ferida que me atravessa desde essa tua leveza

sombria como uma dança até

ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma

estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum

astro

é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros

do teu vestido.

As palavras que escrevo correndo

entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,

arterial.

E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.

A paixão é voraz, o silêncio

alimenta-se

fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te

toda

no cometa que te envolve as ancas como um beijo.

Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem

nos quartos.

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a

entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel

relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta

pelo meio

o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras

um pouco loucas

engolfadas, entre as mãos sumptuosas.

A doçura mata.

A luz salta às golfadas.

A terra é alta.

Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões

da madeira fria. És uma faca cravada na minha

vida secreta. E como estrelas

duplas

consanguíneas, luzimos de um para o outro

nas trevas.
Herberto Helder

Escrevo o meu nome, na pressa de o esquecer. Escrevo o vento nos pulmões calcinados do tempo. Sou o osso roído de um cão perdido. Uivo e silvo, no baile infinito da morte! E num salão de espelhos, desenho o sapateado da vertigem, furor de querer desaparecer no seu próprio rodopiar, de querer ser dervixe do invisível.

Já nada sei desta palidez
da lentidão esculpida do mármore
das igrejas abandonadas num estranho luar
tudo é vago no silêncio em que vivo
habitante perdido na vagarosa memória
de nada haver sido de nada haver em mim nascido.
Virginal só agora vem a vida
e sou o teu filho esquecido
como o teu seio tão nu e despido!
12-2-2014

Quadro de Jean Fouquet
http://en.wikipedia.org/wiki/Jean_Fouquet